Embriagaos

Hay que estar siempre ebrio. Todo consiste en eso, es el unico tema. Para que no sintais la horrible carga del tiempo que os destroza los hombros y os inclina hacia el suelo, tenes que embriagaros siempre.

¿Pero con que? Con vino, poesia o virtud; a vuestro gusto. Pero teneis que embriagaros.

Y si a veces, en las escalinatas de un palacio, en la verde hierba de una zanja o en la triste soledad de vuestro cuarto, os despertais con la embriaguez disminuida o desaparecida, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al reloj, a las aves, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla; preguntad que hora es; y el viento, la ola, la estrella, el reloj y las aves os responderan: "¡Es la hora de embriagarse! Para no ser los esclavos martirizados del tiempo, embriagaos, embriagaos constantemente. De vino, de poesia o de virtud; a vuestro gusto"

Como se filosofa a martillazos

Phaedros melete thanatou. Si, Platón era un filósofo emo. La filosofía como práctica y preparación para la muerte. Nuestra cultura “superior” es un culto a la muerte, festejamos la muerte, la anhelamos fervientemente ¿y que hay de la vida? ¿Dónde esta el niño y su santo decir SI? Al observar el mundo uno no puede evitar ver muerte, los rebaños en su felicidad mediocre emborrachándose, sumando caja a las arcas del gran Señor trascendente que domina todo, el discurso adolescente tan enlatado, prehecho y digerido del rock diciéndoles que son distintos, el doble-pensar de decir Libertad. Y todo se remonta a Platón y a Sócrates, si uno no hace filosofía, la filosofía lo hace a uno y es vivido según la ideología de los “sabios”. Cuando Platón divide el cuerpo en dos y le da primacía al alma, cuando el cristianismo abisma estas diferencias, la muerte crea cuerpos dóciles fáciles de vigilar y castigar. La filosofía es una práctica y preparación para la vida, Nietzsche fue uno de los profetas, el gran asesino de Dios y su trascendencia. El destructor de las tablas, el transmutador de valores. Somos vomitados por ese discurso y parece que nunca pasaremos el estadio del León. Nuestro tiempo Kronos (tiempo cuantitativo) se apodero totalmente del tiempo Kairos (cualitativo). La posmodernidad, bastarda de mentes débiles traiciono a la Filosofía, intento asesinarla, pero Sofía es camaleónica se transformó en Filosofía menor (al estilo Deleuze) y encontró su punto de Fuga. Lejos de las masas, los tipos y las identidades. La trinidad parar Nietzsche se basaba en Valorar-Destruir-Crear. La posmodernidad se quedó en el segundo paso y degeneró en Nihilismo. El simulacro envenena la existencia, el deseo maltrecho del psicoanálisis es un deseo de la carencia un deseo de la posesión y de la insatisfacción. Sin embargo el Deseo (Conatus) no es carencia; es potencia creadora, es aumento, es la libertad inmanente a cada cuerpo. Simulacro, Segmentos sobrecodificados donde no hay fisura, todo esta asquerosamente diagramado y los Doctos solo siguen enjuiciando la Noción de Sujeto, las posibilidades cognitivas de la realidad. Es bien simple el exceso de abstracción de la Razón creo una ilusión del pensamiento que solo sabe crear y crear Teorías que no sirven para nada y solo se acumulan deformando la existencia. En resumen, dejemos de flashar y volvamos a las bases, que la técnica y los medios existen por y para nosotros y el mundo existe sin nosotros.

San Lorenzo

Genial

La conjuración sagrada

El hombre se escapó de su cabeza como el condenado de la prisión.

Encontró más allá de sí mismo no a Dios, que es la prohibición del crimen, sino a un ser que ignora la prohibición. Más allá de lo que soy, reencuentro un ser que me hace reír porque no tiene cabeza, que me llena de angustia porque está hecho de inocencia y de crimen: tiene un arma de hierro en su mano izquierda, llamas que parecen un corazón de sacrificio en su mano derecha. Reúne en una misma erupción el Nacimiento y la Muerte. No es un hombre. Tampoco es un dios. No es yo, pero es más yo que yo: su vientre es el dedálo en el que se perdió a sí mismo, en el que me pierdo con él y en el cual me vuelvo a encontrar siendo él, es decir, monstruo.

Pepa

La pepa es una musa del mal, una profetisa esquizofrénica a la cual hay que rendirle tributos de sangre, sacrificios de virtud, con ella se quiebran los tabúes, se desintegran los límites y estallan las estructuras. En ella se funden lo profano y lo sagrado, lo elevado y lo bajo carecen de sentido, el infinito se hace finito y la eternidad queda replegada en la carne de los marcados. ¡A tu salud sacerdotisa del caos!

Cuando se inicie el Gran Colapso la masa será derrocada y volverán los tiempos míticos ¡La Eternidad! Volveremos a ser parte parte del Todo y sobre las ruinas del imperio de la Bestia se oyera la risa de los nuestros.

Flashes

“Por eso, el sabio adopta la actitud de no-obrar y practica una en sin palabras. Todas las cosas aparecen sin su intervención. Nada usurpa ni nada rehúsa. Ni espera recompensa de sus obras, ni se atribuye la obra acabada, y por eso, su obra permanece con él.”
Tao Te King

Lograr insertarse en el espectáculo y obtener 15 minutos, el dinero, la eternidad, la felicidad, nuestro lugarcito en la historia gracias al Marketing, a la Propaganda, a las Estrategias de posicionamiento en el mercado y el existir gracias a los Medios. Cediendo ante los otros, siempre cediendo.

Yan Zhu era un yin shi – sabio silencioso- que nunca se preocupó en dejar por escrito sus ideas, ni predicarlas. Sin embargo su poderosa personalidad llegó hasta nuestros días como la de Diógenes. Despreciaba la fama, la riqueza, el poder y todas esas quimeras vacuas de la sociedad. Estas dos frases con leves diferencias según la fuente echan un poco de luz sobre sus ideas. La primera decía que no estaba dispuesto a renunciar a un solo pelo de su cuerpo en beneficio de los demás. La segunda decía que no estaba dispuesto a tocar un pelo de su cuerpo por el trono imperial. Estos pensamientos tal vez resulten chocantes para nuestro humanismo hipócrita pero en su contexto (la china antigua dominada por la ideología confucionista) muestra a un ser fluyendo en el Wu-Wei (acción en la no acción) deviniendo en paz bajo la influencia espontánea del Tao. Paradójicamente este hombre cuyo ideal era llegar a ser un Sheng ren – sabio que penetra en la armonía universal- llego a considerarse como subversivo y no le faltaron enemigos ya que su existencia en-si era un peligro para el sistema. Una tuerquita simpática que no encajaba en la maquinaria burocrática. Diógenes es otro de estos raros casos, tipos que se dedican a lo suyo y por algún extraño motivo la historia se niega a olvidarlos. Este hombre que desprecio a Alejandro Magno, que se masturbo en el Ágora y ante el escándalo de la gente dijo que si acariciándose la panza se sacaría el hambre lo haría. No pensaba que era inmoral robar ya que según el todas las cosas pertenecían al sabio y cuando lo interrogaron de porque revisaba calaveras respondió que no podía distinguir cual de todas pertenecía a Sócrates. Historias como las anteriores abundan y seria estéril seguir reproduciéndolas. No obstante hay una que resulta de lo más deliciosa. Un día se puso a cantar y la muchedumbre curiosa se acerco a ver el espectáculo, cuando el numero de espectadores era considerable empezó a golpear a los curiosos increpándolos ya que se detenían a ver esas pelotudeces pero no a los filósofos. Diógenes alcanzó la Ataraxia. La idea de cosmopolitismo se le atribuye a el ya que negaba pertenecer a ninguna polis. Su consideración sobre la sociedad regresiva que instaura falsas necesidades hace recordar al Mondo:

Un monje le preguntó a Chao Chou:
–"¿Qué puede hacer uno cuando viene sin nada?"
–"Arrójalo".
El monje dice: –
"¿Qué debo arrojar cuando no traigo nada conmigo?"
Chao Chou contestó: –
"Si no puedes dejarlo, llévatelo"

Este poema de Li Po viene al caso:

¿Me preguntas por qué habito en estas colinas verdes jade?
Yo sonrío.
No hay palabras para expresar el sosiego de mi corazón.
¡Que fascinante la flor del melocotón
arrastrada por la corriente del agua!
Aquí vivo en otro reino
más allá del mundo de los hombres.

Salvajes

La máxima del oráculo de Delfos era “conócete a ti mismo” mientras que para los Tlamatini (vocablo náhuatl que significa alguien que sabe) era “Flores y cantos son lo más elevado que hay en la tierra para penetrar en los ámbitos de la verdad”. Las raíces chamanicas de la frase son más que obvias: el canto como guía espiritual del conocimiento y las flores (no solo en su ámbito estético) como herramientas de saber (una tecnología del yo que occidente recién esta redescubriendo de forma mediocre y new age). Es muy triste la forma de recordar a este pueblo, “sanguinarios amantes de los sacrificios humanos y de guerras sin sentido”, cuando la realidad es que su civilización era admirable. El pensamiento que emana su cosmogonía, la poesía de Nezahualcóyotl son tan solo los vestigios que sobrevivieron a la ruina. Hoy cuando la sabiduría se vende en los best-seller de empresarios que dan consejos para ser ricos y la belleza son un par de tetas bailando en un caño uno desearía arrancarles el corazón a todas esas parias y ofrecérselos al Sol Invicto dador de la vida, sin embargo, esa transfusión seria una blasfemia contra la pobre estrella. Un pequeño poema extraído del códice Matritense que glorifica al hombre de conocimiento y su justo valor reconocido en toda sociedad no crepuscular:
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El sabio: una luz, una tea, una gruesa tea que no ahuma.
Un espejo horadado, un espejo agujereado por ambos lados.
Suya es la tinta negra y roja, de el son los códices, de el son los libros de pinturas.

El mismo es escritura y sabiduría.
Es camino, guía veraz para otros.

Conduce a las personas y a las cosas, es guía en los negocios humanos.

El sabio verdadero es cuidadoso (como un medico) y guarda la tradición.

Suya es la sabiduría trasmitida el es quien la enseña, sigue la verdad.
Maestro de la verdad no deja de amonestar.
Hace sabios los rostros ajenos, hace a los otros tomar una cara (una personalidad), los hace desarrollarla.
Les abre los oídos, los ilumina.
Es maestro de guías, les das su camino, de el uno depende.
Pone un espejo delante de los otros, los hace cuerdos, cuidadosos; hace que en ellos aparezca una cara (una personalidad).
Se fija en las cosas, regula su camino, dispone y ordena.
Aplica su luz sobre el mundo.
Conoce lo (que esta) sobre nosotros (y), la región de los muertos. El sabio (es el hombre serio).
Cualquiera es confortado por el, es corregido, es enseñado.
Gracias a el la gente humaniza su querer y recibe una estricta enseñanza.
Conforta el corazón, conforta a la gente, ayuda, remedia, a todos cura.

Jackito

Kerouac. Los vagabundos del Dharma y En el camino. Esa prosa anfetaminica vomitada en un delirio nómada. Este yanqui LO tenía. Keep the Beat. La primera vez que leí En el camino no lo podía creer. Es absolutamente necesario que sepas que todo saldrá maravillosamente bien. El vitalismo de Kerouac es una epidemia que hace estallar el cuerpo en jirones arrebatados. Denver es Ixtlan, México el paraíso. Y solo hay que seguir, el camino es un fin en si mismo. Y la prosa espontánea el Bop que te vuela el alma. No te preocupes por la comida siempre hay un poco en todos lados. La amalgama sublime de arte y vida. Definitivamente Jackito LO tenía. Igual es muy extraño la felicidad inocente que desprenden algunas de sus novelas y la tristeza de sus mejores poemas. Rizomatico y caótico el pobre sufría demasiado como los que realmente saben vivir.
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Soledad mexicana
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Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando
Mis amigos, se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises -brumosos
Mi rostro apunta hacia Napoleón
_______no tengo forma______
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de "Que en paz descanse"
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor
Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.
Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día
Si me emborracho tengo sed
_si camino mi pie se rompe_
_si sonrió mi máscara es una farsa_
_si lloro sólo soy un niño_
_si recuerdo miento_
_si escribo, ya todo fue escrito_
_si muero, la muerte llega a su fin
_si vivo, la muerte recién comienza_
_si espero, la espera es más prolongada_
_si parto, la partida ya no existe_
Si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados_
_si voy a cines baratos me comen las chinches
No tengo dinero para cines lujosos
___Si no hago nada
nada lo hace

Cosas

La gente se preocupa mucho

Lucia

Por algún extraño motivo (que solo demuestra nuestra falta de tacto y nuestra burda economía con el constante fluir de todas las cosas) tendemos a caer en las categorías preestablecidas: Pareja, Amistad, etc. El fenómeno es abarcado por nuestra conciencia por el vínculo hecho de antemano. Yo no le puedo pedir al perro que se comporte como mi amante o a mi vieja que se comporte como mi hermano y todo el juego de relaciones se da según el valor que ocupa la persona tal en el casillero tal. Acá obviamente yo estoy hablando como intelectualoide esperando respuestas intelectualoides. Los mas inocentes dicen que son felices así por que el fenómeno es natural y la esencia es real y dicen que son felices de esa manera y no necesitan otros caminos. Puede ser, sin embargo, esa felicidad natural se refuta tan simplemente: el objeto de placer es solamente encajar y el miedo es simplemente ver el abismo que nos arroja a la nada donde no hay clasificación y todo es caos obligándonos a convertirnos en obra de arte. De la misma manera que nos repulsa el incesto, sentimos placer ante la monogamia, etc. Pero todo esto es guara guara sin sentido y harto disertado. El verdadero motivo de este post es una clasificación interesante que se dio mas de tres veces en mi vida, ergo, es un patrón. Cada vez que me cruzo con un ser llamado Lucia se desencadenan procesos de lo mas interesantes. La Real Academia Española define a Lucia como: “adj. Terso, lúcido” y su significado etimológico para los nombres es Luz o dadora de luz o algo así. Un ej. de este curioso patrón es la Lucia que conocí en una plaza a las 2 de la mañana una vez en Argentina y la segunda vez que la cruce fue en el barrio gótico de Barcelona en un lapso de locuras simpáticas y flashes varios. Ella es súper favorita y para mi gusto escribe muy bien. De hecho hace poquito me comentó que le van a publicar unos cuentos suyos. Otra Lucia que conocí es una mujer que esta desquiciada y es una maldita ninfomana que haría ruborizar a Nabokov. Pero canta muy bonito y por esas cosas de la vida comulga con Kant (¿). Finalmente hace poquito conocí a otra Lucia y por ahora (no la conozco casi nada) me cae genial. Es muy ocurrente y le gusta Artaud. Todo el mundo sabe que cualquier persona que tenga preferencia por Artaud vale la pena. Lo malo es que una vez casi se atraganto con una raba pero toca el Cello y eso es bueno. Como todo en la vida del hombre es necesario el reduccionismo para no volvernos locos ya que el yo que empezó este post no es el mismo que lo termino. Pero la nueva clasificación por Nombre Propio me parece adecuada y empíricamente comprobada. Todo el que se llame Rudolf estará condenado a ser camionero.

Ezra

El bueno de Ezra es el detalle luminoso que trasmuta el agua en vino y eleva la poesia al infinito. Me lo imagino tirado en Venecia sin un peso rumiando los Cantos o en Londres vagando por ahi. Hasta que bueno el mundo se puso la gorra y lo metieron al loquero pero es tan interesante. Sus versos tienen un poder de evocacion tan fulminante que solo nos queda sacarnos el sombrero y agradecer por este yanqui nomada y su amor obsesivo por la lira se Safo. Miren ese jopo! La verdad me cae mejor que Eliot. A lo largo de los Cantos puedo sentir ese furor dionisiaco destructivo y a la vez creador que genera el verdadero arte, este loco que intento unificar el universo entero en un par de letras como un pagano creyendo que los simbolos eran talismanes, imagenes magicas que evocaban una realidad superior, invocando a los muertos resucitando a Homero, a Confucio, a Dante, volviendose loco en su torre de marfil. Hace tanto que no se ve un fervor poetico de esta calaña...

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dos fragmentos de dos poemas diferentes:

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"Damn it all! all this our South stinks peace.

You whoreson dog, Papiols, come! Let's to music!

I have no life save when the swords clash.

But ah! when I see the standards gold, vair, purple, opposing

And the broad fields beneath them turn crimson,

Then howl I my heart nigh mad with rejoicing."

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“For three years, out of key with his time,

He strove to resuscitate the dead art

Of poetry; to maintain "the sublime"

In the old sense. Wrong from the Start…"

Té

El té es una obra de arte y requiere oficios de maestro para hacer resaltar sus características más nobles. Así como hay buenos y malos cuadros, con el té sucede otro tanto. No existe una formula especifica para preparar un té perfecto, de la misma manera que no lo hay para crear un Ticiano o un Sesson. Cada manera de preparar las hojas del té tiene su estilo privativo de quien lo hace, su correlación especial con el agua y con el calor, y tiene, además, su heredad de recuerdos, ya que nos cuenta su propia historia. Pero tiene que poseer la verdadera belleza. ¡Cuánto sufrimiento engendra la incapacidad de la sociedad para dar crédito a estas simples leyes básicas del arte y de la vida! El poeta Li Chihlai, contemporáneo de Sung, ha dicho una vez con desconsuelo: “Hay tres cosas en este mundo que son muy lamentables: la corrupción de la juventud por la inconsistente educación, el ultrajar los mejores cuadros por un mirar mediocre con la boca abierta, y el desperdicio del buen té por manos neófitas”.

Kakuzo Okakura

De lo mas interesante que por la simple ceremonia se pueda lograr el Satori

Señales divinas

Algunas veces el mundo envia señales. Uno no las entiende porque esta acostumbrado a los patrones y un acto de proporciones patafisicas simplemente es tomado como extravagancia sin embargo (esta pc no me deja poner tildes) hay veces en que el destino si instaura un patron y uno tiene que responder ante tal ya que seria una injuria a la vida pasarlo por alto. La invitacion de la foto es la primer señal, luego que un amigo me introdujese en Copi (desquicies si los hay) y por ultimo cae en mis manos "The Rocky Horror Picture Show" Just a Sweet Transvestite From Transsexual Transilvania y me intereso por la fotografia de Pierre Molinier. La cuestion como siempre es ¿Que hacer? o mi inconciente me guia inexorable hacia estos rumbos o los dioses quieren que tenga comercio sexual vestido de mujer con algunos mancebos. ¿Por que el destino nos pone en estas situaciones? No soy un depravado, es mas, soy un cristiano ferviente pero si esto no es la providencia realmente no se lo que la providencia es.

vivir en la dionisíaca confusión del caos de un universo orgiástico en el que se mezclaban los sexos y se confundían los géneros

Henry Miller

"Tengo una picha empalmada de quince centimetros. Voy a alisarte todos los pliegues del coño, Tania, colmado de semen. Te voy a enviar a casa junto a tu Sylvester con dolor en el vientre y la matriz del reves. Si, el sabe encender un fuego, pero yo se inflamar un coño. Te disparo dardos encendidos dentro, Tania, te pongo los ovarios incandescentes. ¿Esta un poco celoso tu Sylvester ahora? Siente algo, ¿verdad? Siente los rastros de mi enorme picha."
Tropico de Cancer

QUE LOS ESPAÑOLES TRADUZCAN ESTA MAL