lunes, 28 de julio de 2008
Jackito
Kerouac. Los vagabundos del Dharma y En el camino. Esa prosa anfetaminica vomitada en un delirio nómada. Este yanqui LO tenía. Keep the Beat. La primera vez que leí En el camino no lo podía creer. Es absolutamente necesario que sepas que todo saldrá maravillosamente bien. El vitalismo de Kerouac es una epidemia que hace estallar el cuerpo en jirones arrebatados. Denver es Ixtlan, México el paraíso. Y solo hay que seguir, el camino es un fin en si mismo. Y la prosa espontánea el Bop que te vuela el alma. No te preocupes por la comida siempre hay un poco en todos lados. La amalgama sublime de arte y vida. Definitivamente Jackito LO tenía. Igual es muy extraño la felicidad inocente que desprenden algunas de sus novelas y la tristeza de sus mejores poemas. Rizomatico y caótico el pobre sufría demasiado como los que realmente saben vivir.
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Soledad mexicana
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Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando
Mis amigos, se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises -brumosos
Mi rostro apunta hacia Napoleón
_______no tengo forma______
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de "Que en paz descanse"
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor
Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.
Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día
Si me emborracho tengo sed
_si camino mi pie se rompe_
_si sonrió mi máscara es una farsa_
_si lloro sólo soy un niño_
_si recuerdo miento_
_si escribo, ya todo fue escrito_
_si muero, la muerte llega a su fin
_si vivo, la muerte recién comienza_
_si espero, la espera es más prolongada_
_si parto, la partida ya no existe_
Si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados_
_si voy a cines baratos me comen las chinches
No tengo dinero para cines lujosos
___Si no hago nada
nada lo hace
sábado, 26 de julio de 2008
jueves, 24 de julio de 2008
Lucia
Por algún extraño motivo (que solo demuestra nuestra falta de tacto y nuestra burda economía con el constante fluir de todas las cosas) tendemos a caer en las categorías preestablecidas: Pareja, Amistad, etc. El fenómeno es abarcado por nuestra conciencia por el vínculo hecho de antemano. Yo no le puedo pedir al perro que se comporte como mi amante o a mi vieja que se comporte como mi hermano y todo el juego de relaciones se da según el valor que ocupa la persona tal en el casillero tal. Acá obviamente yo estoy hablando como intelectualoide esperando respuestas intelectualoides. Los mas inocentes dicen que son felices así por que el fenómeno es natural y la esencia es real y dicen que son felices de esa manera y no necesitan otros caminos. Puede ser, sin embargo, esa felicidad natural se refuta tan simplemente: el objeto de placer es solamente encajar y el miedo es simplemente ver el abismo que nos arroja a la nada donde no hay clasificación y todo es caos obligándonos a convertirnos en obra de arte. De la misma manera que nos repulsa el incesto, sentimos placer ante la monogamia, etc. Pero todo esto es guara guara sin sentido y harto disertado. El verdadero motivo de este post es una clasificación interesante que se dio mas de tres veces en mi vida, ergo, es un patrón. Cada vez que me cruzo con un ser llamado Lucia se desencadenan procesos de lo mas interesantes. La Real Academia Española define a Lucia como: “adj. Terso, lúcido” y su significado etimológico para los nombres es Luz o dadora de luz o algo así. Un ej. de este curioso patrón es la Lucia que conocí en una plaza a las 2 de la mañana una vez en Argentina y la segunda vez que la cruce fue en el barrio gótico de Barcelona en un lapso de locuras simpáticas y flashes varios. Ella es súper favorita y para mi gusto escribe muy bien. De hecho hace poquito me comentó que le van a publicar unos cuentos suyos. Otra Lucia que conocí es una mujer que esta desquiciada y es una maldita ninfomana que haría ruborizar a Nabokov. Pero canta muy bonito y por esas cosas de la vida comulga con Kant (¿). Finalmente hace poquito conocí a otra Lucia y por ahora (no la conozco casi nada) me cae genial. Es muy ocurrente y le gusta Artaud. Todo el mundo sabe que cualquier persona que tenga preferencia por Artaud vale la pena. Lo malo es que una vez casi se atraganto con una raba pero toca el Cello y eso es bueno. Como todo en la vida del hombre es necesario el reduccionismo para no volvernos locos ya que el yo que empezó este post no es el mismo que lo termino. Pero la nueva clasificación por Nombre Propio me parece adecuada y empíricamente comprobada. Todo el que se llame Rudolf estará condenado a ser camionero.
martes, 22 de julio de 2008
Ezra
El bueno de Ezra es el detalle luminoso que trasmuta el agua en vino y eleva la poesia al infinito. Me lo imagino tirado en Venecia sin un peso rumiando los Cantos o en Londres vagando por ahi. Hasta que bueno el mundo se puso la gorra y lo metieron al loquero pero es tan interesante. Sus versos tienen un poder de evocacion tan fulminante que solo nos queda sacarnos el sombrero y agradecer por este yanqui nomada y su amor obsesivo por la lira se Safo. Miren ese jopo! La verdad me cae mejor que Eliot. A lo largo de los Cantos puedo sentir ese furor dionisiaco destructivo y a la vez creador que genera el verdadero arte, este loco que intento unificar el universo entero en un par de letras como un pagano creyendo que los simbolos eran talismanes, imagenes magicas que evocaban una realidad superior, invocando a los muertos resucitando a Homero, a Confucio, a Dante, volviendose loco en su torre de marfil. Hace tanto que no se ve un fervor poetico de esta calaña...
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dos fragmentos de dos poemas diferentes:
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"Damn it all! all this our South stinks peace.
You whoreson dog, Papiols, come! Let's to music!
I have no life save when the swords clash.
But ah! when I see the standards gold, vair, purple, opposing
And the broad fields beneath them turn crimson,
Then howl I my heart nigh mad with rejoicing."
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“For three years, out of key with his time,
He strove to resuscitate the dead art
Of poetry; to maintain "the sublime"
In the old sense. Wrong from the Start…"
Té
El té es una obra de arte y requiere oficios de maestro para hacer resaltar sus características más nobles. Así como hay buenos y malos cuadros, con el té sucede otro tanto. No existe una formula especifica para preparar un té perfecto, de la misma manera que no lo hay para crear un Ticiano o un Sesson. Cada manera de preparar las hojas del té tiene su estilo privativo de quien lo hace, su correlación especial con el agua y con el calor, y tiene, además, su heredad de recuerdos, ya que nos cuenta su propia historia. Pero tiene que poseer la verdadera belleza. ¡Cuánto sufrimiento engendra la incapacidad de la sociedad para dar crédito a estas simples leyes básicas del arte y de la vida! El poeta Li Chihlai, contemporáneo de Sung, ha dicho una vez con desconsuelo: “Hay tres cosas en este mundo que son muy lamentables: la corrupción de la juventud por la inconsistente educación, el ultrajar los mejores cuadros por un mirar mediocre con la boca abierta, y el desperdicio del buen té por manos neófitas”.
Kakuzo Okakura
De lo mas interesante que por la simple ceremonia se pueda lograr el Satori
Kakuzo Okakura
De lo mas interesante que por la simple ceremonia se pueda lograr el Satori
Señales divinas
Algunas veces el mundo envia señales. Uno no las entiende porque esta acostumbrado a los patrones y un acto de proporciones patafisicas simplemente es tomado como extravagancia sin embargo (esta pc no me deja poner tildes) hay veces en que el destino si instaura un patron y uno tiene que responder ante tal ya que seria una injuria a la vida pasarlo por alto. La invitacion de la foto es la primer señal, luego que un amigo me introdujese en Copi (desquicies si los hay) y por ultimo cae en mis manos "The Rocky Horror Picture Show" Just a Sweet Transvestite From Transsexual Transilvania y me intereso por la fotografia de Pierre Molinier. La cuestion como siempre es ¿Que hacer? o mi inconciente me guia inexorable hacia estos rumbos o los dioses quieren que tenga comercio sexual vestido de mujer con algunos mancebos. ¿Por que el destino nos pone en estas situaciones? No soy un depravado, es mas, soy un cristiano ferviente pero si esto no es la providencia realmente no se lo que la providencia es.
vivir en la dionisíaca confusión del caos de un universo orgiástico en el que se mezclaban los sexos y se confundían los géneros
vivir en la dionisíaca confusión del caos de un universo orgiástico en el que se mezclaban los sexos y se confundían los géneros
lunes, 21 de julio de 2008
Henry Miller
"Tengo una picha empalmada de quince centimetros. Voy a alisarte todos los pliegues del coño, Tania, colmado de semen. Te voy a enviar a casa junto a tu Sylvester con dolor en el vientre y la matriz del reves. Si, el sabe encender un fuego, pero yo se inflamar un coño. Te disparo dardos encendidos dentro, Tania, te pongo los ovarios incandescentes. ¿Esta un poco celoso tu Sylvester ahora? Siente algo, ¿verdad? Siente los rastros de mi enorme picha."
Tropico de Cancer
QUE LOS ESPAÑOLES TRADUZCAN ESTA MAL
Tropico de Cancer
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